Im Hause des Gewalthabers in Wyler im Lötschental war Abend­sitz. Die Frauen und Mädchen spannen, die Alten erzählten Schnur­ren und Geschichten von Hexen und Bozen, und die Jungen hörten zu. Da war auch ein Bursche von kaum zwanzig Jahren dabei, der mit seiner Furchtlosigkeit prahlte und zum besten gab, was er schon alles verübt habe. «Und ein Glück habe ich», rief er aus, «ein Glück; bei den grausigsten Streichen ist mir noch nie ein Haar gekrümmt worden. Und heute Abend wäre ich imstande zu tun, was sich keiner von euch getrauen würde, jawohl! Ins Beinhaus nach Kippel möchte ich gehen und dort einen Totenschädel holen! So, seht!» Und er hakte die bei den Zeigefinger in den Mundwinkeln fest, zog den Mund in die Breite, fächerte mit den Augen und fletschte die Zähne, so dass sein Kopf einem Totenschädel ähnelte. Die andern sagten, er solle sich nicht so schrecklich versündigen, mit solchen Dingen spasse man nicht. Als er Miene machte fortzu­gehen und den Streich auszuführen, hielten sie ihn zurück und riefen, mit den Toten spiele man nicht, das könnte ihm zum Bösen aus­schlagen. Aber solche Reden reizten ihn nur noch mehr; er riss sich los und stürmte davon.

Vor dem Beinhaus zu Kippel, in dem Hunderte von Schädeln auf­geschichtet sind, hing er den Hut am Holunderbusch auf, zündete ein Licht an, trat behutsam ein und suchte unter den dürren klap­pernden Gebeinen den Schädel seines Onkels hervor, steckte ihn unter den Arm, löschte das Licht aus und machte sich auf den Heimweg. «Die werden die Augen aufsperren, wenn ich den Schädel in die Stube bringe und auf den Tisch setze», murmelte er und lachte in die Nacht hinaus.

Da deuchte ihm, wie er so dahinschritt, der Kopf unter dem Arm werde immer schwerer, je weiter er sich vom Beinhaus entfernte. Bei Kippeler Riedbord glaubte er die Last nicht mehr tragen zu können. Als er die Kapelle erreicht hatte, stellte er den Totenkopf auf die Steinplatte vor der Tür und verrichtete ein Gebet. Dann hob er den grinsenden Schädel wieder auf und ging weiter bis Lär­chen. Dort musste er ihn schon wieder niederlegen! Er glaubte nicht mehr den Schädel, sondern eine Bleikugel unter dem Arm zu halten, und diesr schmerzte ihn von von dem schweren Gewicht. Er überlegte,  was er jetzt tun solle und dachte, weit sei es nicht mehr, und auf halbem Wege gehe er nicht zurück.

Da knackte der Kiefer des Totenkopfes; die Zänhne knirschten, wie wenn ein Stosskarren über eckige Kiesel fährt und der Schädel be­gann mit kreischender Stimme zu reden: «Es ist gut, dass du deines Onkels Schädel ergriffen hast und nicht einen andern, sonst würdest du in Stücke zerrissen.» Die Kiefer knarrten und ächzten wie ein altes Schloss, in dem sich der Schlüssel dreht. Der kalte Angstschweiss lief dem Verwegenen über den Rücken. «Trage mich wieder zurück ins Beinhaus, du Aff», fuhr der Schädel weiter, «und stelle mich dorthin, wo du mich genommen hast!»

Der Bursche hätte am liebsten Reissaus genommen, aber er musste bleiben wo er war, seine Füsse waren wie angewurzelt. Da hiess es schleunigst gehorchen. Er hob den Schädel auf und schlug den um­gekehrten Weg ein, und nun ging es besser als vorher. Er fühlte, dass die knöcherne Last leichter wurde, je mehr er sich dem Beinhaus näherte. Vor dem Holzhäuschen zündete er das Licht an und stellte den Schädel an den alten Platz. Dann entfernte er sich rasch von der unheimlichen Stätte, kehrte aber nicht mehr zum Abendsitz zu­rück, sondern suchte seine Dachkammer auf, wo er viele Wochen lang das Bett hüten musste.

Quelle: Johannes Jegerlehner: Walliser Sagen, Hans Feuz Verlag Bern, 1959

Eingelesen von der Mutabor Märchenstiftung auf www.maerchenstiftung.ch.