Verflucht war der Gipfel in der Tat seit dem Tag, an dem ein Hirte mit einem harten und geizigen Herzen eine arme Frau beleidigte, indem er ihr jegliche Hilfe verweigerte. Von da an verwandelten sich die schönen Weiden von Tsanfleuron oder Sanfleuron, deren Name wie der der Blümlisalp einst auf ein blühendes Feld hindeutete, in ein Feld des Todes. Ihre Rasenteppiche, deren tausend duftende Blumen fröhlich bis zum höchsten Gipfel blühten, bedeckten sich mit Steinen und Schutt, Schnee und Eis. Das schöne "blühende Feld" von einst wurde zur kalten Wüste von heute. Vom Oldenhorn bis zum Scex Rouge, vom Sanetsch bis zu den Diablerets erklangen an diesen Orten nicht mehr die Gesänge der Senner und das harmonische Glockengeläut der Herden; sie wurden zum Zufluchtsort böser Geister, zu einem wahren Treffpunkt der Unterwelt. Sie dienten als Treffpunkt für die Versammlung und den Tanz der Dämonen, der Verdammten und aller bösen Geister. Von da an waren es schreckliche, höllische Reigen, deren Lärm mit dem Rollen des Donners und dem Licht der Blitze bis in die umliegenden Täler hinabreichte. «Die ganze lärmende Bande der Teufel, das ganze Gericht oder die Versammlung der bösen, böswilligen und nichtsnutzigen Geister waren dort; sie machten dort einen Lärm, ein Getöse, dass einem Hören und Sehen verging.»
Wenn also vor nicht allzu langer Zeit ein böser Junge aus der Gegend, ein trauriger Herr aus der Gegend von Gryon, Huémoz oder Ollon diese Welt verließ und das Zeitliche segnete, wenn vor allem im Moment des Todes oder der Beerdigung Krähen über dem Haus des Verstorbenen schwebten, dann war man sich nicht zu schade, für sich selbst oder laut und deutlich die wenig barmherzige Überlegung anzustellen: «Oh! Der – er ist wohl nach Anzeindaz oder Les Diablerets, zum Treffen der Dämonen gegangen.»
Diese Tradition ist so wahr, dass früher eine der Spitzen des Massivs, das den Col de Cheville überragt und im Süden an den Sanfleuron-Gletscher grenzt, nicht Tour de Saint-Martin hieß, wie unsere Karten es heute zeigen, sondern einen viel bedeutsameren Namen trug, den man ihr zu Unrecht genommen hat: Sie hieß Quille du Diable, «Teufelsfeder». Dieser riesige Felsen in Form eines Turms oder einer kolossalen Bastion diente in der Tat als Ziel, Zweck oder «Kegel» bei den verschiedenen Geschicklichkeits- oder Kraftspielen, welche die versammelten Dämonen veranstalteten. Wenn also Steine von der Spitze dieses gigantischen Turms herunterkamen, wenn die Brocken, die von diesen höllischen Spielern mit zu viel Eifer auf die weite, eisige Fläche geworfen wurden, von Fels zu Fels bis auf die Weiden von Anzeindaz oder an die Ufer des kleinen Sees von Derborance zurückprallten, dann schauten die Hirten voller Angst nach oben; sie dachten an die Drohungen dieser verfluchten Wesen; sie fürchteten um sich und ihre Herden und empfahlen sich der göttlichen Gnade: «Möge der gute Gott uns helfen und unsere Färsen beschützen!»
In der Nacht sah man angeblich diese satanischen Geister mit kleinen Lichtern oder Laternen einzeln oder in Gruppen durch die Wälder, über die Weiden, durch die Geröllhalden oder durch die hohen Gänge der Berge wandern. Viele erzählten sogar, dass sie diese armen Verdammten oder Selbstmörder oft bis nach Aven oder Ardon hinabsteigen sahen. Man hörte sie stöhnen und ihre Körper waren so müde, dass ihre Arme bis zu den Ellbogen und die Schultern abgenutzt waren, weil sie so viele Jahre lang über die kargen Felsen gewandert und gekrochen waren.
Man hörte dieses Stöhnen und sah diese Lichter auf besonders unheimliche Weise leuchten vor und während der beiden entsetzlichen Bergstürze von 1714 und 1749, die Tausende von Morgen Weideland bedeckten und den Tod mehrerer Menschen und vieler Stück Viehs verursachten.
Vor dieser Katastrophe waren im Inneren von Les Diablerets dumpfe Geräusche, seltsames Stöhnen und unterirdische Explosionen zu hören gewesen. Die bösen Geister waren, so hieß es, in Rage. Die angeketteten Dämonen befanden sich in einer Revolte; in der Unterwelt brach ein Krieg aus. Ein Jesuitenpater aus Sitten hatte den Walliser Bauern gesagt, dass dieser Ort der Vorort der Hölle und der Verdammten sei und es daher unweigerlich eines Tages zu einem Unglück kommen würde, zumal es zwischen ihnen zwei entgegengesetzte Parteien gab: Die eine arbeitete daran, den Berg auf die Seite des Wallis zu stürzen, die andere daran, ihn auf die Seite der Berner zu schieben. Im Jahr 1714 sah man den ehrwürdigen Pfarrer von Fully auf der Brücke von Ardon beten und in der Ebene Dämonen und Verdammte austreiben, um das Dorf vor dem Zorn dieser bösen Geister zu bewahren.
Es war im selben Jahr (am 14. September), dass der Berg, in seinen Flanken erschüttert, auf der Seite des Wallis zusammenbrach, hundertachtzig Menschen unter sich begrub und hundertzwanzig Chalets zerstörte. Ganze Herden wurden verschüttet; dreihundert Fuß hohe Schuttmassen lenkten den Lauf der Lizerne um und verwandelten eine einst heitere Gegend in eine wilde, mit gigantischen Trümmern bedeckte Wüste. Eine riesige Staubwolke stieg in die Luft und schlug sich in einer grauen Schicht bis in die Gärten und Wiesen von Gryon nieder.
In einem alten Manuskript, das wir in diesem Dorf vor Augen hatten, fanden wir folgende Einzelheiten:
«Der Berg hatte einige Tage zuvor großen Lärm gemacht, wenn auch auf dumpfe Weise; und 24 Stunden vor seinem Fall hörte man von Zeit zu Zeit Schüsse wie von einer Kanone. Danach sah man aus dem Gipfel des Berges, der sehr hoch war, dichten Rauch aufsteigen, dem eine große Flamme folgte; daraufhin ... brach er auf und teilte sich in Stücke. Der kleine Fluss Lizerne wurde so sehr zugeschüttet, als hätte es nie einen gegeben ... In den benachbarten Bergen, in denen es auch Salpeterminen gibt, hört man noch immer das gleiche Geräusch, das dieser machte, bevor er platzte, so dass man nicht ohne Befürchtungen vor weiteren ähnlichen Unfällen ist. Man fügt noch hinzu, dass ein Teil des Wassers, das von den Bergen des Valley in den Rosne floss, so weit abgeleitet wurde, dass man nicht wusste, wo es geblieben war.»
Die Partei der Dämonen, die den Berg auf das Gebiet unserer geliebten Walliser Bundesgenossen stürzen lassen wollte, hatte also die Oberhand gewonnen. Sie hatte auch 1749 noch die Oberhand, als ein zweiter Bergsturz neue Trümmer auf die ersten türmte. Er bedeckte erneut die Weiden, warf vierzig Chalets um und zerquetschte eine Meile weiter unten in einer Sägemühle fünf Berner, die, obwohl sie von den Wallisern und dem Gebrüll des Berges gewarnt worden waren, geglaubt hatten, sich in Sicherheit zu befinden.
Heute kann der Reisende, der die Talsohle des Val de Trois-Cœurs durchwandert - dem diese beiden Bergstürze das Aussehen eines Titanenfriedhofs verliehen haben - noch feststellen, dass die ältesten Tannen in der Umgebung größtenteils von der atmosphärischen Erschütterung geköpft wurden. Diese ältesten Bäume des Waldes erzählen den jüngeren Bäumen, die sie bereits überragen, durch ihre alten Wunden von den Schlägen, die sie erhalten haben und die auch sie treffen könnten.
Drei Monate nach der Katastrophe von 1749, am Weihnachtsabend, erschien ein Wiedergänger aus Derborance im Dorf Aven. Er war einer der vielen Walliser Hirten, die unter den Trümmern des Bergsturzes verschwunden waren. Für die Ruhe seiner Seele war ein Gottesdienst abgehalten worden. Seine Kinder waren zu Waisen und seine Frau zur Witwe erklärt worden.
In der Mitte des Winters stand er vor der Tür seines Hauses. Er war, wie Dekan Bridel berichtet, blass, zerzaust, konnte sich kaum aufrecht halten, sein Haar war struppig und mit einigen schmutzigen Fetzen bedeckt. Er sah aus wie ein Gespenst. Die Tür seines Hauses wurde ihm verschlossen. Das ganze Dorf war in Aufruhr. Der Priester hatte große Mühe, seine Gemeindemitglieder davon zu überzeugen, dass der Mann noch am Leben war. Sie erfuhren von ihm, dass er zur Zeit des Erdrutsches in seiner engen Hütte betete, dass einer der losen Felsen in einem Winkel an den Felsen, an dessen Fuß sein Haus stand, stieß, dass bald darauf ein schreckliches Geräusch über seinen Kopf hinwegging und dass sich Erde und Steine auf dem Gipfel und rund um die beiden schützenden Felsen türmten.
«Da», so soll er erzählt haben, «hatte ich keine Angst, verlor nicht den Mut und arbeitete unermüdlich daran, mir einen Ausweg zu verschaffen; einige Laib Käse, die sich in meiner Hütte befanden, ernährten mich; ein Rinnsal Wasser, das von oben herabfloss, löschte meinen Durst, und nach vielen Tagen, die ich in der langen Nacht dieses unterirdischen Verlieses nicht zählen konnte, fand ich eine Öffnung, indem ich zwischen den Trümmern hindurch kroch. Ich sah das Licht wieder ... und Gott, der mir nie die Hoffnung genommen hat und auf den ich immer vertraut habe, Gott schickt mich zurück in die Mitte der Meinen, um dort ein Zeuge und ein Beweis für seine Macht und Güte zu sein.»
Auch heute noch erzählen alte Walliser gerne und oft ihren Nachkommen diese Geschichte. Ein Holzfäller aus Aven, der sie mir am Ufer der Lizerne erzählte, als wir zusammen auf einem der Felsblöcke des Erdrutsches saßen, versicherte mir, dass der Hirte, der so wunderbar gerettet worden war, im Weiler Erdes in der Nähe von Aven wohnte.
Quelle: Alfred Cérésole, Légendes des Alpes vaudoises, 1885, unter dem Titel: Aux Diablerets
Übersetzt von der Mutabor Märchenstiftung, www.maerchenstiftung.ch
Aux Diablerets
Maudit, en effet, il le fut depuis le jour, de triste mémoire, où un berger, au cœur avare et dur, insulta une pauvre femme en lui refusant tout secours. Dès lors, les beaux pâturages de Tsanfleuron ou Sanfleuron, dont le nom, comme celui de la Blumlisalp, indiquait jadis un champ fleuri, se transformèrent en champ de mort. Leurs tapis gazonnés, dont les mille fleurs odorantes s’épanouissaient joyeuses jusqu’au plus haut sommet, se recouvrirent de pierres et de débris, de neige et de glace. Le beau « champ fleuri » d’autrefois devint le froid désert d’aujourd’hui. De l’Oldenhorn au Scex Rouge, du Sanetsch aux Diablerets, ces lieux n’entendirent plus les chants des armaillis, ni l’harmonieux carillon des troupeaux ; ils devinrent l’asile des esprits méchants, un vrai carrefour des enfers. Ils servirent de point de rendez-vous à la chette ou sabbat des démons, des damnés et de tous les mauvais génies assemblés. Dès lors, ce furent des rondes affreuses, infernales, dont le vacarme descendait dans les vallées environnantes, avec le roulement du tonnerre et la lumière des éclairs. « Tot lu bataclan des einnemis, tot, très tot lu tribuna de la metzance, dei mauteintza et dei tcharavouté là y étavont, qué fasavont on trantran, on trécondonnar à vos essordelli. » (Toute la bande bruyante des ennemis, tout le tribunal ou l’assemblée des esprits méchants, mal intentionnés et bons à rien y étaient ; ils y faisaient un bruit, un tapage à vous rendre sourd.)
Aussi, – et il n’y a pas de cela bien longtemps, – lorsque quelque mauvais garnement de la contrée, quelque triste sire des environs de Gryon, d’Huémoz ou d’Ollon venait à quitter ce monde et à rendre l’âme, lorsque, au moment surtout du décès ou de l’enterrement, des corbeaux venaient à planer sur la maison du défunt, on ne manquait pas de faire à part soi ou à haute et intelligible voix, cette réflexion peu charitable : « Oh ! por c’ti zique l’est bin parti por Anzeindaz. » (Oh ! pour celui-là, il est bien parti pour Anzeindaz ou les Diablerets, pour le séjour des démons.)
Cette tradition est si vraie qu’autrefois une des pointes du massif qui domine le col de Cheville et borde au sud le glacier de Sanfleuron, ne s’appelait pas la Tour de Saint-Martin, comme nos cartes l’indiquent aujourd’hui, mais portait un nom bien plus significatif et qu’on a eu tort de lui enlever : elle s’appelait la Quille du Diable. Cet énorme rocher, en forme de tour ou de bastion colossal, servait en effet d’objectif, de but ou de « quille » dans les divers jeux d’adresse ou de force auxquels se livraient les démons assemblés. Aussi, quand des pierres descendaient avec bruit du haut de ce gigantesque donjon, lorsque les blocs, lancés avec trop d’ardeur par ces joueurs infernaux sur la vaste esplanade glacée, s’en allaient rebondir de rochers en rochers jusque sur les pâturages d’Anzeindaz ou sur les bords du petit lac de Derborance, les pâtres regardaient en haut avec frayeur ; ils songeaient aux menaces de ces êtres maudits ; ils craignaient pour eux et pour leurs troupeaux et se recommandaient à la grâce divine : « Que lu bon Diu no z’aïdé et garda no modzons ! » (Que le bon Dieu nous soit en aide et protège nos génisses !)
Pendant la nuit, on prétendait voir ces esprits sataniques, munis de petites lumières ou de lanternes, errer seuls ou par groupes dans les bois, sur les pâturages, dans les pierriers ou dans les hauts couloirs de la montagne. Plusieurs même racontaient avoir vu souvent ces pauvres damnés ou suicidés descendre jusque près d’Aven ou d’Ardon. On les entendait pousser d’affreux gémissements, et leurs corps, terribles à voir, étaient si las, mais si las d’errer et de ramper depuis tant d’années sur ces rochers arides où devaient s’expier leurs crimes, que plusieurs en avaient les bras usés jusqu’aux coudes et d’autres jusqu’aux épaules.
On entendit ces gémissements et on vit briller ces feux d’une manière particulièrement sinistre avant et pendant les deux épouvantables éboulements de 1714 et de 1749, qui recouvrirent des milliers d’arpents de pâturage et causèrent la mort de plusieurs personnes, ainsi que de nombreuses pièces de bétail.
Avant ce cataclysme, des bruits sourds, des gémissements étranges, des détonations souterraines s’étaient fait entendre dans les entrailles des Diablerets. Les mauvais génies étaient, dit-on, en furie. Les démons enchaînés se trouvaient en révolte ; la guerre éclatait au sein des enfers. Un père jésuite de Sion avait affirmé à des pâtres valaisans que ce lieu étant le faubourg du diable et des damnés, il en résulterait inévitablement un jour quelque malheur, d’autant plus qu’il y avait entre eux deux partis opposés : l’un qui travaillait à faire choir la montagne du côté du Valais, l’autre à la pousser du côté des Bernois ; de là, grand vacarme, bruits, combats et craquements intérieurs, dont le terrible dénouement ne se ferait pas attendre. Aussi vit-on, en l’année 1714, le vénérable curé de Fully se mettre en prières sur le pont d’Ardon et exorciser de la plaine les démons et les damnés, afin de préserver le village de la colère de ces mauvais génies.
Ce fut dans cette même année (le 14 septembre) que la montagne, travaillée dans ses flancs, s’écroula du côté du Valais, en écrasant cent quatre-vingts personnes et en détruisant cent vingt chalets. Des troupeaux tout entiers furent ensevelis ; des décombres, hauts de trois cents pieds, détournèrent le cours de la Lizerne et transformèrent en un désert sauvage et recouvert de gigantesques débris une contrée autrefois riante. Une poussière immense s’éleva dans les airs et alla s’abattre en une couche grisâtre jusque dans les jardins et les prés de Gryon.
Dans un vieux manuscrit, que nous avons eu sous les yeux dans ce village, nous avons trouvé les détails suivants :
« La montagne, quelques jours de suite auparavant, avait fait grand bruit, quoique d’une manière sourde ; et, 24 heures avant sa chute, on entendait de temps en temps des coups comme d’un canon. Après cela, on vit sortir du sommet de la montagne, qui était fort haute, une fumée épaisse, qui fut suivie d’une grande flamme ; ensuite de quoi... elle creva et se sépara par morceaux. La petite rivière de Lizerne a été tellement comblée comme s’il n’y en avait jamais eu... On entend encore dans les montagnes voisines, qui renferment aussi des mines de salpêtre, le même bruit que faisait celle-ci, avant que de crever ; de sorte qu’on n’est pas sans appréhension d’autres accidents pareils. On ajoute encore qu’une partie des eaux, qui s’écoulaient des montagnes du Valley, dans le Rosne, en est tellement détournée qu’on ne savait où elles étaient demeurées. »
Le parti des démons qui avait voulu faire tomber la montagne sur le territoire de nos chers confédérés valaisans avait donc eu le dessus. Il l’eut encore, en 1749, lorsqu’un second éboulement entassa de nouvelles ruines sur les premières. Il recouvrit derechef les pâturages, renversa quarante chalets, et alla écraser, à une lieue au-dessous, dans une scierie, cinq Bernois qui bien que prévenus par les Valaisans et par les mugissements de la montagne avaient cru se trouver en sûreté.
Aujourd’hui le voyageur qui parcourt le fond du val de Trois-Cœurs – auquel ces deux éboulements ont donné l’aspect d’un cimetière de Titans – peut remarquer encore que les sapins les plus âgés d’alentour ont la plupart été décapités par la commotion atmosphérique. Ces doyens de la forêt racontent ainsi par leurs vieilles blessures aux arbres plus jeunes qui déjà les dépassent les coups qu’ils ont reçus et qui pourraient les atteindre à leur tour.
Trois mois après la catastrophe de 1749, la veille de Noël, un revenant de Derborance apparaissait au village d’Aven. C’était un des nombreux pâtres valaisans qui avaient disparu sous les décombres de l’éboulement. Un service avait été célébré pour le repos de son âme. Ses enfants avaient été déclarés orphelins et sa femme veuve.
Au milieu de l’hiver il se présenta à la porte de sa demeure. Il était à ce que raconte le doyen Bridel, pâle, défait, pouvant à peine se soutenir, les cheveux hérissés et couvert de quelques sales lambeaux. Il avait tout l’air d’un spectre. On lui ferme la porte de sa maison. Tout le village s’épouvante. On court au curé pour le faire exorciser : le prêtre eut grand’peine à persuader à ses paroissiens que cet homme est bien en vie ; et l’on apprend de lui qu’au moment de l’éboulement il était à prier dans son étroite case, qu’un des rocs détachés vint s’appuyer en formant un angle contre celui au pied duquel était son habitation, que bientôt après un bruit affreux passa sur sa tête, et que les terres et les pierres s’entassèrent sur le sommet et tout autour des deux rochers protecteurs.
« Alors, aurait-il raconté, je n’eus point peur, je ne perdis point courage je travaillai sans relâche à me faire une issue ; quelques fromages qui se trouvaient dans ma case me nourrirent ; un filet d’eau qui découlait d’en haut m’a désaltéré et après bien des jours que je n’ai pu compter dans la longue nuit de ce cachot souterrain j’ai trouvé une ouverture en rampant entre les décombres. J’ai revu la lumière... et Dieu qui ne m’a jamais ôté l’espérance, et en qui je me suis toujours confié, Dieu me renvoie au milieu des miens pour y être un témoin et une preuve de sa puissance et de sa bonté. »
Aujourd’hui encore, les vieillards valaisans aiment à raconter souvent cette histoire à leurs descendants. Un bûcheron d’Aven, qui m’en fit le récit sur les bords de la Lizerne, alors que nous étions assis ensemble sur un des blocs de l’éboulement, m’assura que ce pâtre, si miraculeusement sauvé, était domicilié au hameau d’Erdes, près d’Aven, et que les vieux qui le virent revenir disaient que si l’on avait eu tant de peine à le reconnaître, c’est que, non seulement il était comme un fantôme, mais que ses cheveux étaient devenus blancs.